martes, 9 de noviembre de 2010
LA CARTA + LA AISLADA
LA CARTA
Desde la escoria de las capitales
Escondido en las cloacas
Vecino de las cucarachas
Alquilando alcantarillas
Como inquilino del agua infectada
Contaminada
De palabras y promesas ecológicas
o
Desde los durmientes del ferrocarril
Acurrucado en la capa de grasa negra
Baba y moco de trenes deficientes
Restos orgánicos
Del hedor de cierta humanidad
o
Desde los escombros de la racionalidad
Que produce deliciosas guerras
Desde allí
Donde parece no haber nada
Más que putrefacción
Cálida
Viscosa
Pregnante
Que lo invade todo
Como un cáncer acorralado
Y acorralador
Amenazando con devorarlo todo
Desde aquí
Reducido a un inútil esfuerzo escondido
Tan bien escondido
Que no podrán encontrar jamás
Las fuerzas sobrenaturales
El día del juicio final
Desde aquí
Habitando el color de la miseria
Te escribo amor
Estas líneas
Que el viento no te podrá llevar
Para que sepas
Que estoy vivo.
( BOCETOS DESCARNADOS 1975)
.
AISLADA
I
Dónde estás?
Qué sentís?
Qué pensás?
Tenés aún energías?
Vos
Pequeña nave perdida en el océano
Insalvable en ese bravo mar que en verdad desconocemos
Que te fue dado como camino
Allí
Sabés?
Nadie puede entrar
Habitante solitaria
De lo conocido de lo desconocido
De los que te esperamos en el continente
Tratá
Por favor
Tratá de llegar vos
Tratá de interpretarnos vos
a nosotros los impotentes
Que nos angustiamos
Que me angustian
Tus actos
Apenas gestos
Y llantos gratuitos desarticulados
Transformados
En falsos motivos?
Vagas excusas?
Para no volver?
Acaso estás bien allí?
Quizás ayer
Antes de tu partida
Se podía pensar
Que éste era un mundo triste
Salvaje
Uno espinoso y cruel con los débiles
Que no lo merecías
Porque eras diferente
Porque tenías una sensibilidad especial
Por cierto :
No eras igual a otras
Ni mejor
Ni peor
Simplemente
Sensiblemente
Eras distinta
Y quizás también
Fue eso lo que te destruyó
Cuando te atacaron
Sí
Ya sé
Sé que te atacaron
Pero
Por qué?
Por qué no resististe?
Porqué no te defendiste?
No.
No peleaste?
Te entregaste mansamente
A ese triste estar?
Estar así
Como hoy
Casi fuera de la naturaleza
Sufrida
Sufriente
Donde se lavan las manos
Las omnipotentes fuerzas celestiales
Que se arrodillan
Se doblan
Se arrastran
Y se retiran desconcertadas
Ante tu verdad
Que te envuelve
Te atrapa
Que no te deja salida
Y
Que se ríe
Complacida
Del muelle que he construído
De mi grito forjado
Que todas las inútiles noches
Elevo a las tambaleantes estrellas
Que titilando contestan
Y me dicen que no estoy equivocado
En mi dolor paciente
Agitado
Que pregunta
Dónde te llevaron?
II
Quien pudiera
Dejar de pintar
Enderezar la curvatura del espacio
Hacerlo infinito
Y hacerte regresar.
BOCETOS DESCARNADOS / a mi Hermana Alejandra > Buenos Aires, 1981
.
Desde la escoria de las capitales
Escondido en las cloacas
Vecino de las cucarachas
Alquilando alcantarillas
Como inquilino del agua infectada
Contaminada
De palabras y promesas ecológicas
o
Desde los durmientes del ferrocarril
Acurrucado en la capa de grasa negra
Baba y moco de trenes deficientes
Restos orgánicos
Del hedor de cierta humanidad
o
Desde los escombros de la racionalidad
Que produce deliciosas guerras
Desde allí
Donde parece no haber nada
Más que putrefacción
Cálida
Viscosa
Pregnante
Que lo invade todo
Como un cáncer acorralado
Y acorralador
Amenazando con devorarlo todo
Desde aquí
Reducido a un inútil esfuerzo escondido
Tan bien escondido
Que no podrán encontrar jamás
Las fuerzas sobrenaturales
El día del juicio final
Desde aquí
Habitando el color de la miseria
Te escribo amor
Estas líneas
Que el viento no te podrá llevar
Para que sepas
Que estoy vivo.
( BOCETOS DESCARNADOS 1975)
.
AISLADA
I
Dónde estás?
Qué sentís?
Qué pensás?
Tenés aún energías?
Vos
Pequeña nave perdida en el océano
Insalvable en ese bravo mar que en verdad desconocemos
Que te fue dado como camino
Allí
Sabés?
Nadie puede entrar
Habitante solitaria
De lo conocido de lo desconocido
De los que te esperamos en el continente
Tratá
Por favor
Tratá de llegar vos
Tratá de interpretarnos vos
a nosotros los impotentes
Que nos angustiamos
Que me angustian
Tus actos
Apenas gestos
Y llantos gratuitos desarticulados
Transformados
En falsos motivos?
Vagas excusas?
Para no volver?
Acaso estás bien allí?
Quizás ayer
Antes de tu partida
Se podía pensar
Que éste era un mundo triste
Salvaje
Uno espinoso y cruel con los débiles
Que no lo merecías
Porque eras diferente
Porque tenías una sensibilidad especial
Por cierto :
No eras igual a otras
Ni mejor
Ni peor
Simplemente
Sensiblemente
Eras distinta
Y quizás también
Fue eso lo que te destruyó
Cuando te atacaron
Sí
Ya sé
Sé que te atacaron
Pero
Por qué?
Por qué no resististe?
Porqué no te defendiste?
No.
No peleaste?
Te entregaste mansamente
A ese triste estar?
Estar así
Como hoy
Casi fuera de la naturaleza
Sufrida
Sufriente
Donde se lavan las manos
Las omnipotentes fuerzas celestiales
Que se arrodillan
Se doblan
Se arrastran
Y se retiran desconcertadas
Ante tu verdad
Que te envuelve
Te atrapa
Que no te deja salida
Y
Que se ríe
Complacida
Del muelle que he construído
De mi grito forjado
Que todas las inútiles noches
Elevo a las tambaleantes estrellas
Que titilando contestan
Y me dicen que no estoy equivocado
En mi dolor paciente
Agitado
Que pregunta
Dónde te llevaron?
II
Quien pudiera
Dejar de pintar
Enderezar la curvatura del espacio
Hacerlo infinito
Y hacerte regresar.
BOCETOS DESCARNADOS / a mi Hermana Alejandra > Buenos Aires, 1981
.
NUMBER ONE . . .
.
.
.
# 1
...y.......finalmente...murió.....como correspondía, a todo mortal.
Reprimió penalizarse un rato por…por la envergadura de tamaña banalidad.
Después, la sensación,
pasó.
No había culpa…INTUYÓ el sabor extraño y efímero de la idea de PAZ y se tranquilizó cuando recordó que, para alcanzar tal estadio, tuvo , claro, que cumplir antes ciertos rituales que la gente común denomina : “trámites burocráticos” .
Nada grave en el fondo , nada fuera de lo mero formal habitual, que solo hace perder tiempo : papeles……..formularios…cochería….coronas.
Le molestó, apenas, haber tenido que ir él mismo, en persona con su DNI, para
que constataran la realidad del hecho.
Cargaron sus datos en un ordenador. Y lo dejaron…marchar…( a pesar de haber alcanzado a oler el clítoris - frígido - de la eficiente muchacha…no recibió ninguna sonrisa a cambio ; le hubiera calmado ciertas tempestades jamás desatadas . . . se dijo para “ella” y no vulgarmente para sí mismo . . . ) .
.
EL SABÍA QUE TODOS LOS NAVEGANTES, ESTABAN ENFERMOS DE VIDA TANTO COMO DE MUERTE.
DE CURIOSO.
DE PURO CURIOSO NADA MÁS, PORQUE NO PODIA CON EL GENIO QUE LO GOBERNABA...”suelto” , una vez más, con TIEMPO…y con algo para hacer,
SE FUE A VER… a saludar.
NO A DESPEDIRSE.
NO ERA “ EL ULTIMO ADIOS “ ni sería el primero , porque no creía en los adioses, ni en “los primeros” .
MENOS, se trataba de “ LA PRIMER OFRENDA” .
SENCILLLAMENTE, QUERIA VERSE DESDE EL OTRO LADO DEL ESPEJO ,
nada despojado, sino pleno de sí mismo, lo que equivalía a decir, que
no estaba solo, que él fue el cuerpo pleno de todas “sus” mujeres.
Con semejante poderío : ¿cómo iba a privarse de una mirada más ?
.
.
.
HABIA SIDO TAN CONFORTABLE LA SEDA y EL ROBLE QUE LO ABRIGARON, QUE LE PARECIÓ QUE NO SE LO MERECIA (El descanso) .
A la vez,
como no tenía “data” suficiente…se fue a Internet , a ver cómo pasaba un e-mail
a una amada nada imaginaria . Recordó “el aura” de algo y se dijo, sí, es posible…
quizás el cosquilleo sea ése . . . y no tenga mayor explicación.
ENTONCES FUE ... .ARRIBA...CON LA MIRADA ....BUSCÓ EL ÁNGULO ADECUADO, un viejo
eucaliptus le dio la oportunidad.
El paraje, en su multidimensionalidad,
con pretensiones de cementerio,
ERA, sinceramente, desmesuradamente,
pequeño.
No alcanzaba ni para justificar una gloriosa derrota al modo de Almafuerte.
No daba ni siquiera para recordarle que sus contemporáneos, eran adictos, a la anestesia,
al sufrimiento y al fracaso no solamente anunciado, sino publicado.
¿ EL SECTOR ?
“ EL DE” LOS CASI ANONIMOS.
N.N. Nro Tal . . .
Ni al fondo a la derecha … ni al “ borde de” …….apenas…..ligeramente desplazado de su centro imaginario….de donde no había mapa ni cartografía que lo contenga.
O SEA....el sitio de LOS QUE YA HABIAN sido vejados, DESENTERRADOS y desde DONDE AUN les COBRABAN ALQUILER.
ESO LO TRANQUILIZO EN otro SITIO IMPENSABLE,
Después,
VIO LA MARCA,
LA HUELLA.
DE SU TUMBA.
ERA SENCILLAMENTE BELLA.
SIMPLEMENTE,
REPITO,
BELLA, del tamaño de la belleza que le cuestionaron a Cézanne.
CASI UNA MANCHA, UNA MUECA , UN GESTO ANTINATURAL , DE CEMENTO........ACOSTADO, BIEN APLANADO ( EL ALBAÑIL, ERA-HABÍA-SIDO BUENO, PARAGUAYO.............HABÍA PUESTO EL NIVEL y LA BURBUJA COMO CORRESPONDÍAN , con la precisión de QUIEN EMPLAZA un durmiente de quebracho que sirve aún al viejo Imperio. Y NADIE SABRÁ ( NI NUNCA SUPIERON antes, POR QUÉ LO HABIA HECHO TAN BIEN ! ) .
NINGUNA SEÑAL DE LA CRUZ,
NINGUN CRISTO NI CRUZ , NI NADA QUE SE LE PARECIERA............TAL........FUE SU VOLUNTAD.......(según llenara el formulario y lo declarado a los funcionarios del hospital: PARO CARDIO-RESPIRATORIO NO TRAUMÁTICO .... - por las dudas - ) .
Entonces...para asegurarse de su última voluntad cumplida ( pedida al amor de su vida : su niña ) , COMENZÓ A BUSCAR, A ESCUDRIÑAR CONCIENZUDAMENTE COMO CORRESPONDE, SI ALGUNO DE LOS ÁNGULOS, de la improvisada lápida, SE CORRESPONDIA CON el FORMATO básico DE la METONIMIA CASERA, BARATA, CON ALGUN ANGULO RECTO, descuidado, abandonado… por allí o por allá .
¡NADA!
NO HABIA REGISTRO.
SE SINTIO ALIVIADO.
COMENZO A RESPIRAR una vez más .
DE PRONTO, SE SOBRESALTÓ :
NO PUEDE SER QUE ESTÉ TRANQUILIO A ESTA HORA !
QUIEN ERA?.......QUIEN FUE?......NO.....
… un rayo negro (más veloz que la luz) lo atravesó y por
UNA MILESIMA DE SEGUNDO (CARGADA de AÑOS LUZ), así, SE LE ENCENDIÓ SU oscura BRILLANTEZ........PARA OPACARLA ,
DE INMEDIATO.
UNA VEZ MAS LA CALMA REGRESÓ ......SE DIJO:
NO,
NO SOS James ENSOR POR SUERTE !
TUVISTE MEJOR FORTUNA........PUDISTE VOLVER A VERTE DESDE AFUERA,
DE “ESTE LADO” ,
SIN REVERENCIARTE.
NO ERA NECESARIO.
Y ALLÍ SE QUEDÓ, HASTA QUE VIO UNA VEZ MÁS LA “ BONITA TAPA “ .
CUALES? Cuántos? Qué? … ÁNGULOS no escritos PUEDE TENER UN CÍRCULO ?, QUE NI SIQUIERA ERA MUY SIMÉTRICO y MENOS SE PARECEIA A UN MANDALA ? . . . el círculo sin centro ! El laberinto de la Ariadne tan desolada como inútil ! El laberinto en línea recta !.
RESPIRÓ ALIVIADO, UNA VEZ MÁS.
YO RESPIRÉ CON EL........
NOS ACERCAMOS.
NO HABIA NI POTES, NI VIEJAS VASIJAS OXIDADAS, NO HABIA NADA PARA PONER … NADA EN NINGUN SITIO, nada estaba en “su lugar” . . . ni la flor que aún no había llegado.
OTRO ALIVIO..............: APENAS UNAS HIERBAS TIERNAS, VERDES, TRANSPARENTES, DE ÉSAS , de la CASUAL PRIMAVERA, JÓVENES, COMO EL V/BELLO DEL PUBIS DE LA NUEVA y FUTURA MADRE TIERRA . . .
. . . que ACARICIABA EL FRÍO CONCRETO CIRCULAR.
TRANSPARENCIAS Y MÁS TRANSPARENCIAS,
TRANSPARENCIAS Y VELADURAS. VERDES Y VIOLETAS para lo suyo que
NO ERA , NI SIQUIERA, UNA RUINA CIRCULAR.
ERA UNA PLACA DE CONCRETO REDONDA, VULGAR.
DICEN QUE A ALGUIEN SE LE OCURRIÓ REVESRTIRLA CON TITANIO, COMO EL GUGGENHEIM DE BILBAO.........HUBO AQUELLAS....QUE DECÍAN QUE BRILLARÍA AÚN MÁS , SI LA SUPERFICEIE, ERA ESPEJADA.......QUE TENIA QUE SER UN ESPEJO , casi circular, PARA SIEMPRE. DICEN QUE DICEN QUE DECÍAN …
ÉL SABÍA........> murmuró OTRO < QUE “ EL PARA SIEMPRE NO EXISTE “ , QUE PREFERÍA , “ SIEMPRE” EMPEZAR, PARA “SIEMPRE” RECOMENZAR, para constatar que todo era una continuidad fracturada y no una ETERNIDAD “para siempre jamás ” , homogénea como el flujo y el reflujo de un tiempo absoluto. PARECE QUE LA CONFRONTACIÓN FUE TAN OBLICUA y TANGENCIAL, COMO COMPLICADA. . . . LLENÓ SUS PULMONES DE BUEN OXIGENO COMO JAMÁS LO HABIA HECHO ANTES. DEMASIADO HUMO, CIGARROS, BRUMAS y TONTERAS COMO PARA NO DEJAR VER , SENTIR.....LA BRISA, el chasquido, DEL CIPRÉS DE UN VINCENT IMAGINARIO, QUE INTENTABA, A PLENA LUZ DEL DÍA, SALUDAR A ESAS LUNAS QUE SOLO AQUI SE VEN Y SE DAN...AL SUR DEL SUR . TÍMIDAMENTE SE ACERCÓ. LE GUSTÓ LA MORADA..se amigó con ella ... LE PARECÍA POR DEMÁS, “ DESUBICADA, o “desproporcionada” . “ ...............ASUNTO QUE INCOMODARÍA A SUS VECINOS, PERO NO A ÉL, DESPUES DE TODO, TENDRÍAN UNA BREVE y distendida TEMPORADA EN EL NO INFIERNO, PARA LIMAR SUS ASPEREZAS...SUS DIFERENCIAS. . . . Y BUSCÓ. SI : BUSCO aún, ALGÚN SIGNO........BUSQUÉ.......( NO , ya no NOS VAMOS A ESCONDER MÁS........) , ¿ahora es en primera persona o . . . demasiada obviedad ? BUSQUÉ ALGUN SIGNO DE LA SALVAJE LUCHA, BRUTAL POR LA VIDA............COSAS BANALES OTRA VEZ : ALGO DE SANGRE ,,, UNA GARRA…UNA DENTADURA TODAVÍA AFILADA ….una calavera mejicana o una de Gutiérrez Solana …LA GRIETA A INTERVALOS ESTRIDENTES, AGUDOS , REPETIDOS, ESPERADOS, CON EL RITMO DEL ÁRBOL QUE CONOCIO A UN TIGRE… o COLMILLOS BIEN GASTADOS y ,,,,,,,,,,DE LOS QUE CHORREABAN......CUANDO HAY QUE DEVORARSE A SUS ENEMIGOS Y HACERSE PASO..... NADA HABÍA........ UNA ESPADA ? UN ESCUDO DE FAMILIA NO VENCIDA, QUE JAMAS FUE GUERRERA ? ALGUNA AMETRALLADORA LASER DE NUEVA GENERACION? NADA............TODO ERA SUERTE. ANTE LA BRUTALIDAD, (cualquiera de las posibles, empujadas hasta la no desesperación ) UNA VEZ MAS LA HIERBA TRANSPARENTE...........ACARICIABA EL CONCRETO........... TODO ERA SUAVE Y APACIBLE. SE INCLINÓ PARA LEER .............EL ESCRIBA, HABIA SIDO BUENO y hábil UNA VEZ MÁS : Primero, se percibían LETRAS CLARAS, HELVÉTICAS, ... LETRAS RACIONALES, SÓLIDAS, eximidas de todo firulete . . . Y “ LA FUTURA “ , madre de todos los Parménides a venir, a parir . DE INMEDIATO, INVADIÓ TODO SU IMAGINARIO TECLADO, hasta vaciarlo de visceralidad ......DE LETRAS ILIMITADAS Y DE COMBINACIONES IMPOSIBLES a ser VOMITADAS . LO ÚNICO CIERTO DE TODO LO QUE SE DEDUCÍA, ERAN LOS LÍMITES DE LA CANTIDAD DE TECLAS DE SU ESTABLE Y NADA VIRTUAL TECLADO......................CIRCULAR y DESCENTRADO. ALLI DECIA ALGO “ NADA RARO “ (o si? ) : GUILLERMO CUELLO Artista Visual / Pintor : VENUS 28 de abril de 1959 , CERO hora , 1 minuto.... 28 de abril de 2009 , cero hora 1 minuto. La cuasi simetría lo/me congeló. Volví al “concreto” ............a preguntar.... Por suerte, volvió a mostrarse poco "radial". No irradiaba, nada . Me tranquilizó. Me tranquilicé, al ver que tenía mucho de la presencia de las curvas de Tirgu-Jiu, por fuera de las geodésicas. En ese instante, todo se hizo más diáfano. Los pájaros cantaban. El verde de las hojas, era verde, los lilas y los violetas persistían. Las transparencias se multiplicaban y tal como ella lo deseó siempre, tras el verde, el violeta en las zonas oscuras. Antes de irme, respiré profundamente una vez más. Me dije : “ me llevo el anaranjado junto al violeta “ pero no el verde . . . Yo no devuelvo nada a la naturaleza. Lo demás, era como le había enseñado su madre , como ella ME LO HABIA ENSEÑADO : "Nunca pienses por demás … ni te la creas” …ni serás “el mejor” (…) “ Ni vas a hacer nunca aquello que no está escrito en ella “ … ... “ lo que estás pensando y vas a pensar, lo que vas a decidir hacer, la naturaleza ya lo hizo por vos “ , “tendrás que ver las cosas de otro modo , recrearlas “. La hoja de papel, no resistió la lágrima , el día de la madre. La carta, una entre tantas otras, sin temblar, resistía por el peso del lenguaje, por la combinación de “imposibles” muy arriesgados, nada ajustados (y no por la materialidad del universo ) . Ella había decidido no volver a la tierra….hacerse fuego y viento…….vuelo permanente . . . cenizas ingrávidas del cosmos . Me alejé de ambas, sin modestia. Tanto de mi madre como de la naturaleza. Nadie lo sintió ni se dio cuenta de nada. No era, ni imperioso, ni natural. No hacía falta medir las horas. No había más nada para escribir. Me dejé invadir, mientras abandonaba el jardín, desnudo, descalzo, - acariciando terciopelos multicolores - por el intenso sabor de una vagina abierta, lubricada de par en par … lubricada entre pierna y pierna . . . lubricada por milenarios aceites e inciensos. Sabía, así, que, no estaba perdido : todo era seda, terciopelo, satinada ternura, piel de zorzales , canto de las vísceras, que brillaban con la INTENSIDAD DEL AZUL del CARDO . . . .
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# 1
...y.......finalmente...murió.....como correspondía, a todo mortal.
Reprimió penalizarse un rato por…por la envergadura de tamaña banalidad.
Después, la sensación,
pasó.
No había culpa…INTUYÓ el sabor extraño y efímero de la idea de PAZ y se tranquilizó cuando recordó que, para alcanzar tal estadio, tuvo , claro, que cumplir antes ciertos rituales que la gente común denomina : “trámites burocráticos” .
Nada grave en el fondo , nada fuera de lo mero formal habitual, que solo hace perder tiempo : papeles……..formularios…cochería….coronas.
Le molestó, apenas, haber tenido que ir él mismo, en persona con su DNI, para
que constataran la realidad del hecho.
Cargaron sus datos en un ordenador. Y lo dejaron…marchar…( a pesar de haber alcanzado a oler el clítoris - frígido - de la eficiente muchacha…no recibió ninguna sonrisa a cambio ; le hubiera calmado ciertas tempestades jamás desatadas . . . se dijo para “ella” y no vulgarmente para sí mismo . . . ) .
.
EL SABÍA QUE TODOS LOS NAVEGANTES, ESTABAN ENFERMOS DE VIDA TANTO COMO DE MUERTE.
DE CURIOSO.
DE PURO CURIOSO NADA MÁS, PORQUE NO PODIA CON EL GENIO QUE LO GOBERNABA...”suelto” , una vez más, con TIEMPO…y con algo para hacer,
SE FUE A VER… a saludar.
NO A DESPEDIRSE.
NO ERA “ EL ULTIMO ADIOS “ ni sería el primero , porque no creía en los adioses, ni en “los primeros” .
MENOS, se trataba de “ LA PRIMER OFRENDA” .
SENCILLLAMENTE, QUERIA VERSE DESDE EL OTRO LADO DEL ESPEJO ,
nada despojado, sino pleno de sí mismo, lo que equivalía a decir, que
no estaba solo, que él fue el cuerpo pleno de todas “sus” mujeres.
Con semejante poderío : ¿cómo iba a privarse de una mirada más ?
.
.
.
HABIA SIDO TAN CONFORTABLE LA SEDA y EL ROBLE QUE LO ABRIGARON, QUE LE PARECIÓ QUE NO SE LO MERECIA (El descanso) .
A la vez,
como no tenía “data” suficiente…se fue a Internet , a ver cómo pasaba un e-mail
a una amada nada imaginaria . Recordó “el aura” de algo y se dijo, sí, es posible…
quizás el cosquilleo sea ése . . . y no tenga mayor explicación.
ENTONCES FUE ... .ARRIBA...CON LA MIRADA ....BUSCÓ EL ÁNGULO ADECUADO, un viejo
eucaliptus le dio la oportunidad.
El paraje, en su multidimensionalidad,
con pretensiones de cementerio,
ERA, sinceramente, desmesuradamente,
pequeño.
No alcanzaba ni para justificar una gloriosa derrota al modo de Almafuerte.
No daba ni siquiera para recordarle que sus contemporáneos, eran adictos, a la anestesia,
al sufrimiento y al fracaso no solamente anunciado, sino publicado.
¿ EL SECTOR ?
“ EL DE” LOS CASI ANONIMOS.
N.N. Nro Tal . . .
Ni al fondo a la derecha … ni al “ borde de” …….apenas…..ligeramente desplazado de su centro imaginario….de donde no había mapa ni cartografía que lo contenga.
O SEA....el sitio de LOS QUE YA HABIAN sido vejados, DESENTERRADOS y desde DONDE AUN les COBRABAN ALQUILER.
ESO LO TRANQUILIZO EN otro SITIO IMPENSABLE,
Después,
VIO LA MARCA,
LA HUELLA.
DE SU TUMBA.
ERA SENCILLAMENTE BELLA.
SIMPLEMENTE,
REPITO,
BELLA, del tamaño de la belleza que le cuestionaron a Cézanne.
CASI UNA MANCHA, UNA MUECA , UN GESTO ANTINATURAL , DE CEMENTO........ACOSTADO, BIEN APLANADO ( EL ALBAÑIL, ERA-HABÍA-SIDO BUENO, PARAGUAYO.............HABÍA PUESTO EL NIVEL y LA BURBUJA COMO CORRESPONDÍAN , con la precisión de QUIEN EMPLAZA un durmiente de quebracho que sirve aún al viejo Imperio. Y NADIE SABRÁ ( NI NUNCA SUPIERON antes, POR QUÉ LO HABIA HECHO TAN BIEN ! ) .
NINGUNA SEÑAL DE LA CRUZ,
NINGUN CRISTO NI CRUZ , NI NADA QUE SE LE PARECIERA............TAL........FUE SU VOLUNTAD.......(según llenara el formulario y lo declarado a los funcionarios del hospital: PARO CARDIO-RESPIRATORIO NO TRAUMÁTICO .... - por las dudas - ) .
Entonces...para asegurarse de su última voluntad cumplida ( pedida al amor de su vida : su niña ) , COMENZÓ A BUSCAR, A ESCUDRIÑAR CONCIENZUDAMENTE COMO CORRESPONDE, SI ALGUNO DE LOS ÁNGULOS, de la improvisada lápida, SE CORRESPONDIA CON el FORMATO básico DE la METONIMIA CASERA, BARATA, CON ALGUN ANGULO RECTO, descuidado, abandonado… por allí o por allá .
¡NADA!
NO HABIA REGISTRO.
SE SINTIO ALIVIADO.
COMENZO A RESPIRAR una vez más .
DE PRONTO, SE SOBRESALTÓ :
NO PUEDE SER QUE ESTÉ TRANQUILIO A ESTA HORA !
QUIEN ERA?.......QUIEN FUE?......NO.....
… un rayo negro (más veloz que la luz) lo atravesó y por
UNA MILESIMA DE SEGUNDO (CARGADA de AÑOS LUZ), así, SE LE ENCENDIÓ SU oscura BRILLANTEZ........PARA OPACARLA ,
DE INMEDIATO.
UNA VEZ MAS LA CALMA REGRESÓ ......SE DIJO:
NO,
NO SOS James ENSOR POR SUERTE !
TUVISTE MEJOR FORTUNA........PUDISTE VOLVER A VERTE DESDE AFUERA,
DE “ESTE LADO” ,
SIN REVERENCIARTE.
NO ERA NECESARIO.
Y ALLÍ SE QUEDÓ, HASTA QUE VIO UNA VEZ MÁS LA “ BONITA TAPA “ .
CUALES? Cuántos? Qué? … ÁNGULOS no escritos PUEDE TENER UN CÍRCULO ?, QUE NI SIQUIERA ERA MUY SIMÉTRICO y MENOS SE PARECEIA A UN MANDALA ? . . . el círculo sin centro ! El laberinto de la Ariadne tan desolada como inútil ! El laberinto en línea recta !.
RESPIRÓ ALIVIADO, UNA VEZ MÁS.
YO RESPIRÉ CON EL........
NOS ACERCAMOS.
NO HABIA NI POTES, NI VIEJAS VASIJAS OXIDADAS, NO HABIA NADA PARA PONER … NADA EN NINGUN SITIO, nada estaba en “su lugar” . . . ni la flor que aún no había llegado.
OTRO ALIVIO..............: APENAS UNAS HIERBAS TIERNAS, VERDES, TRANSPARENTES, DE ÉSAS , de la CASUAL PRIMAVERA, JÓVENES, COMO EL V/BELLO DEL PUBIS DE LA NUEVA y FUTURA MADRE TIERRA . . .
. . . que ACARICIABA EL FRÍO CONCRETO CIRCULAR.
TRANSPARENCIAS Y MÁS TRANSPARENCIAS,
TRANSPARENCIAS Y VELADURAS. VERDES Y VIOLETAS para lo suyo que
NO ERA , NI SIQUIERA, UNA RUINA CIRCULAR.
ERA UNA PLACA DE CONCRETO REDONDA, VULGAR.
DICEN QUE A ALGUIEN SE LE OCURRIÓ REVESRTIRLA CON TITANIO, COMO EL GUGGENHEIM DE BILBAO.........HUBO AQUELLAS....QUE DECÍAN QUE BRILLARÍA AÚN MÁS , SI LA SUPERFICEIE, ERA ESPEJADA.......QUE TENIA QUE SER UN ESPEJO , casi circular, PARA SIEMPRE. DICEN QUE DICEN QUE DECÍAN …
ÉL SABÍA........> murmuró OTRO < QUE “ EL PARA SIEMPRE NO EXISTE “ , QUE PREFERÍA , “ SIEMPRE” EMPEZAR, PARA “SIEMPRE” RECOMENZAR, para constatar que todo era una continuidad fracturada y no una ETERNIDAD “para siempre jamás ” , homogénea como el flujo y el reflujo de un tiempo absoluto. PARECE QUE LA CONFRONTACIÓN FUE TAN OBLICUA y TANGENCIAL, COMO COMPLICADA. . . . LLENÓ SUS PULMONES DE BUEN OXIGENO COMO JAMÁS LO HABIA HECHO ANTES. DEMASIADO HUMO, CIGARROS, BRUMAS y TONTERAS COMO PARA NO DEJAR VER , SENTIR.....LA BRISA, el chasquido, DEL CIPRÉS DE UN VINCENT IMAGINARIO, QUE INTENTABA, A PLENA LUZ DEL DÍA, SALUDAR A ESAS LUNAS QUE SOLO AQUI SE VEN Y SE DAN...AL SUR DEL SUR . TÍMIDAMENTE SE ACERCÓ. LE GUSTÓ LA MORADA..se amigó con ella ... LE PARECÍA POR DEMÁS, “ DESUBICADA, o “desproporcionada” . “ ...............ASUNTO QUE INCOMODARÍA A SUS VECINOS, PERO NO A ÉL, DESPUES DE TODO, TENDRÍAN UNA BREVE y distendida TEMPORADA EN EL NO INFIERNO, PARA LIMAR SUS ASPEREZAS...SUS DIFERENCIAS. . . . Y BUSCÓ. SI : BUSCO aún, ALGÚN SIGNO........BUSQUÉ.......( NO , ya no NOS VAMOS A ESCONDER MÁS........) , ¿ahora es en primera persona o . . . demasiada obviedad ? BUSQUÉ ALGUN SIGNO DE LA SALVAJE LUCHA, BRUTAL POR LA VIDA............COSAS BANALES OTRA VEZ : ALGO DE SANGRE ,,, UNA GARRA…UNA DENTADURA TODAVÍA AFILADA ….una calavera mejicana o una de Gutiérrez Solana …LA GRIETA A INTERVALOS ESTRIDENTES, AGUDOS , REPETIDOS, ESPERADOS, CON EL RITMO DEL ÁRBOL QUE CONOCIO A UN TIGRE… o COLMILLOS BIEN GASTADOS y ,,,,,,,,,,DE LOS QUE CHORREABAN......CUANDO HAY QUE DEVORARSE A SUS ENEMIGOS Y HACERSE PASO..... NADA HABÍA........ UNA ESPADA ? UN ESCUDO DE FAMILIA NO VENCIDA, QUE JAMAS FUE GUERRERA ? ALGUNA AMETRALLADORA LASER DE NUEVA GENERACION? NADA............TODO ERA SUERTE. ANTE LA BRUTALIDAD, (cualquiera de las posibles, empujadas hasta la no desesperación ) UNA VEZ MAS LA HIERBA TRANSPARENTE...........ACARICIABA EL CONCRETO........... TODO ERA SUAVE Y APACIBLE. SE INCLINÓ PARA LEER .............EL ESCRIBA, HABIA SIDO BUENO y hábil UNA VEZ MÁS : Primero, se percibían LETRAS CLARAS, HELVÉTICAS, ... LETRAS RACIONALES, SÓLIDAS, eximidas de todo firulete . . . Y “ LA FUTURA “ , madre de todos los Parménides a venir, a parir . DE INMEDIATO, INVADIÓ TODO SU IMAGINARIO TECLADO, hasta vaciarlo de visceralidad ......DE LETRAS ILIMITADAS Y DE COMBINACIONES IMPOSIBLES a ser VOMITADAS . LO ÚNICO CIERTO DE TODO LO QUE SE DEDUCÍA, ERAN LOS LÍMITES DE LA CANTIDAD DE TECLAS DE SU ESTABLE Y NADA VIRTUAL TECLADO......................CIRCULAR y DESCENTRADO. ALLI DECIA ALGO “ NADA RARO “ (o si? ) : GUILLERMO CUELLO Artista Visual / Pintor : VENUS 28 de abril de 1959 , CERO hora , 1 minuto.... 28 de abril de 2009 , cero hora 1 minuto. La cuasi simetría lo/me congeló. Volví al “concreto” ............a preguntar.... Por suerte, volvió a mostrarse poco "radial". No irradiaba, nada . Me tranquilizó. Me tranquilicé, al ver que tenía mucho de la presencia de las curvas de Tirgu-Jiu, por fuera de las geodésicas. En ese instante, todo se hizo más diáfano. Los pájaros cantaban. El verde de las hojas, era verde, los lilas y los violetas persistían. Las transparencias se multiplicaban y tal como ella lo deseó siempre, tras el verde, el violeta en las zonas oscuras. Antes de irme, respiré profundamente una vez más. Me dije : “ me llevo el anaranjado junto al violeta “ pero no el verde . . . Yo no devuelvo nada a la naturaleza. Lo demás, era como le había enseñado su madre , como ella ME LO HABIA ENSEÑADO : "Nunca pienses por demás … ni te la creas” …ni serás “el mejor” (…) “ Ni vas a hacer nunca aquello que no está escrito en ella “ … ... “ lo que estás pensando y vas a pensar, lo que vas a decidir hacer, la naturaleza ya lo hizo por vos “ , “tendrás que ver las cosas de otro modo , recrearlas “. La hoja de papel, no resistió la lágrima , el día de la madre. La carta, una entre tantas otras, sin temblar, resistía por el peso del lenguaje, por la combinación de “imposibles” muy arriesgados, nada ajustados (y no por la materialidad del universo ) . Ella había decidido no volver a la tierra….hacerse fuego y viento…….vuelo permanente . . . cenizas ingrávidas del cosmos . Me alejé de ambas, sin modestia. Tanto de mi madre como de la naturaleza. Nadie lo sintió ni se dio cuenta de nada. No era, ni imperioso, ni natural. No hacía falta medir las horas. No había más nada para escribir. Me dejé invadir, mientras abandonaba el jardín, desnudo, descalzo, - acariciando terciopelos multicolores - por el intenso sabor de una vagina abierta, lubricada de par en par … lubricada entre pierna y pierna . . . lubricada por milenarios aceites e inciensos. Sabía, así, que, no estaba perdido : todo era seda, terciopelo, satinada ternura, piel de zorzales , canto de las vísceras, que brillaban con la INTENSIDAD DEL AZUL del CARDO . . . .
.
.
.
.
LOS MALESCRITOS
A. LOS MALESCRITOS 1
1
Es la sociedad de consumo que entra en el arte vía Warhol
y no la inversa.
En esa suerte de "tabula rasa" todo el mundo puede tener acceso
"a la obra", o sea a concretar un "deseo de consumo plástico".
El desplazamiento de capitales hacia una nueva burguesía,
diferente a la de otros ciclos de la historia, permitió acceder a
o b j e t o s antes reservados a élites bien específicas.
El soporte de todo ello, los medios de masas y los "nuevos" sistemas de comunicación contribuyeron al fenómeno expansionista.
Aquí se cumplieron numerosos objetivos de la clase media europea y
americana durante la segunda mitad del siglo XX.
2
LA DUDA
Deseos de ciertos logros sociales. El gran atributo de Andy Warhol
(El Matisse que no pudo ser) . . . no es tanto su “hacer” , las sopas o los retratos seriados de “La Marilyn” , sino el haber comprendido que quien deseara hacer pública una obra que “salió como arte” , debería desde él en más, pasar a engordar las filas de la maquinaria de superproducción y consumo, los grandes medios de comunicación que ofrecían espacios a llenar para la masificación. Andy Warhol fue un visionario, un gran visionario, pero de los mecanismos del MERCADO. Allí quedó vaciada toda su inteligencia.
Sin embargo : ¿El MAO nos detiene un poco, no?
GC Madrid 1979
B . BOCETOS DESCARNADOS
1
La raíz de la vida
Se encuentra en lo más profundo
Del abismo
De
La nada.
1971 (A mi abuelo Manuel)
2
LA BUSQUEDA
Estoy buscando y no me canso
De buscar y no encontrar la respuesta
Que no debo encontrar
1973
3
EL BAILARIN
Enfermo solo y triste
De desesperación ilimitada
Baila su triste y gracioso espectáculo
Retorciéndose como un gusano aplastado
Vuelto sobre sí mismo
Al son de su sino
Obligado a danzar tomado de la mano
De la mueca avara de la lucidez y la locura
Que dibujan el camino abismal
Del vértigo ambicioso y sediento del espectador
Que espera su trastabillar.
1972
4
EL DESEO A SALVO
El deseo de un niño
Se perdió una noche
Oscura
Fría
Tiempos de inviernos ordenados
Rigurosos de pura invernidad
Uniformados de azul hielo
Y
La noche
Fue cálida
Sensual
Generosa
Plena de fe en la vida
Y víctima de la desesperación maternal
Desplegó su pañuelo blanco
Guardó en un acto de coraje y desafío
De amor
El deseo perdido
Escondiéndolo en su imaginación
Para esperar
A que cante un día
La primavera
1979
5
COLGADA
Colgada como un pollo de feria
Desnuda
Deshuesada
Casi como un Cristo de Viernes Santo de Villa Lugano (*)
Ofreciendo
Su cadavérico espectáculo
De ojos
Inyectados
Coagulados de pura muerte
Así
Mi ilusión
Fue condenada
A pendular
En los archivos necrófilos
A la espera
A la venta.
(*) Fue para cuando dibujaba en los sótanos de la Capilla
Jesús Salvador, de Villa Lugano, en Buenos Aires , entre charlas y discusiones con el padre Pedro, que quería ponerle al futuro bajorrelieve, el título de “Cristo de los desaparecidos” , cosa que impedí.
1982
6
EN LA NOCHE, NOCHE
Caído
Ensombrecido de tanta sombra
Estancado en el submundo de las tinieblas
Inundado por la noche de los sonidos
Aún me muevo incómodo
Para zafarme
Reniego
No puedo entregarme
Y con este renegar
Lo único que consigo
Es hechar más tierra estéril
Al ataúd de mi ilusión
Que sabe
(por qué no ha de saberlo)
Que por encima de lo alto
Está la otra noche
La verdadera
Tranquila y serena
Adormecida por el canto de los grillos
Y las cigarras ávidas de calor
Que no saben
(por han de saberlo)
Que aquí abajo
Hay alguien
Que lucha sin descanso
Para poder descansar
1975
7
EL GRITO
ES UNA FEROZ E INTERMINABLE HERIDA EN LA NOCHE
LA DESESPERACIÓN DEL DESESPERADO
QUE SABE QUE NADIE
LO VA A ESCUCHAR
1975
8
LA MASCARA
Salpicada con breves líneas de colores descoloridos
Amasada con materiales años
Y
Años materiales
Modelada en el espacio urgente
Hay poca alegría y mucho dolor
Algunas esperanzas y grandes desilusiones
Así es la máscara
De la voluntad de resistir
Que oculta el rostro desesperado
1975
9
IRRES
Irremediablemente irrepetibles
Irrepetiblemente irremediables
Irreversiblemente vivimos en el tiempo
Irrestructurablemente enfermos de muerte
Irresponsablemente nos suicidamos
Nosotros los únicos irreconocibles
1976
10
AMBRE
Cuando el hambre es hambre
Se escribe AMBRE
Porque cuando ay AMBRE
Uno se come todas las aches.
1976
C. RAYO NEGRO (c. 1979 – 1990 )
(Buenos Aires – Bruselas – Madrid – Amsterdam - París)
1
Viajé.
Me fui llevando conmigo aquella huella espiritual profunda,
que entendía entonces como algo auténticamente nuestro,
lo heredado, lo transmitido por las obras de POLICASTRO y
el Gran VICTORICA (me mantuvieron siempre más inquieto
los clásicos argentinos que no mis contemporáneos) .
Al principio, impresionado , entusiasmado con las grandes
Obras del Pompidou, las del Museo Real de Bruselas y el Stedelijk
de Am´dam, me volqué con furia a descifrar a Rainer, Saura, Jorn,
de Kooning . . . luego comprendí que con todo el bagaje , debía
conformarme con ser CUELLO.
Vi que esto era posible.
2
En los años 80 me tocó compartir trabajos, y trabajar, con otros artistas jóvenes, de diferentes latitudes. Era la nueva generación de avanzada que se gestaba en Europa. Compartimos “plantear la expresión y plantarla” en términos de PINTURA-PINTURA, es decir, reaccionando contra el manierismo estéril en el cual habían caído las manifestaciones artísticas, derivadas del “refrito” de los que no pudieron superar lo arrollador y banal de la cultura neo-objetual, luego de que dominaran por más de veinter años las estructuras del mercado internacional del arte.
Surgió honesta una imagen nueva, potente, nada mediatizada, poco mediatizable.
Recuerdos de altas intensidades con : Chacón-Ferrey ; Trajman; Fares; Fauville, Gomila;
3
La Pintura, la mayoría de las veces es DESENCUENTRO.
A veces coincide con el arte, pocas, con la buena pintura.
No estamos pues, obligados a “encontrarnos” . Hay aspectos múltiples en la expresión que no se dejan reducir, interceptan cualquier reduccionismo, toda lectura unidireccional.
No podemos buscarnos en la obra bajo el mandato de normas o reglas pasadas o bajo la dictadura de las novedades frívolas.
La pintura requiere esfuerzo.
La expresión pictórica, siempre inquieta.
4
En muchas ocasiones me preguntaron por “lo nuestro” . Hay quienes legítimamente se preocupan por la identidad. Esto, sucedía muy a menudo entre los intelectuales sudamericanos en viaje o en franco y continuo exilio.
También, más tarde, me renovaron la temática aquí, en mi ciudad.
Debo aclarar una vez más, que nunca entendí del todo la pregunta “por lo nuestro” . A esta altura del partido, las cosas caen de maduras, por su propio peso.
Distingo a los “cuestionadores”.
Creo que de una parte, hay quienes no abandonan los viejos preceptos académicos, aburridos, hartantes, y necesitan ver catalogados, clasificados, bellamente encuadernados, los parámetros de la identidad. Quizás, necesitan también, quien les venda “su cultura” bajo el formato de algún ISMO o NEO-ISMO.
Esta clase de imbéciles abundan.
Están los otros, los que atan su incapacidad a ciertas imágenes símbolos, “íconos” de por ejemplo, la argentinidad , donde en las naturalezas muertas si no hay un mate y una pava . . . la cosa no es ni siquiera idéntica a lo nacional y popular.
Entre recalcitrantes e infantiloides, hemos naufragado.
Detengámonos aquí un instante.
Solamente puedo hablar de dos o tres cosas, de un breve – pero no por ello menos intenso pasado – cuando me refiero a las paletas, al toque de Policastro, Diomede, Victorica, Daneri, Gambartes.
Ya nos alcanza y nos sobra, pues estimo aún que no se ha comprendido del todo el valor de esas obras, y ni siquiera, gozan de la “cota” que debieran. Nuestra sociedad y nuestro pueblo, son aún pequeños, en un espacio tan extenso como un continente.
Pero si de veradera IDENTIDAD se trata, o de LO NUESTRO, puedo afirmar que una cabeza OLMECA, una escultura de MOORE o una máscara FANG NOS PERTENECEN POR IGUAL.
Todo depende de si somos libres para dejarnos llevar por la necesidad INTERIOR, la que nos conduce a ellas por un lado, y por otro, fundamentalmente, reconocerles límites y alcances a ese legado para dar paso a una gran capacidad de reinterpretación de formas y colores, de dibujo y composición, ya atemporales.
Mejor nos lo grabó el viejo Borges : “ los argentinos podemos renegar de todo, menos de la posibilidad de ser universales “ .
¿Quién puede rebatir esto?
5
Es importante trabajar mucho, y por sobre todo, abandonar la “moralina aplicada” .
No hay en plástica una división maniquea del mundo . No nos fue permitido eso.
Una obra entera, importante, como la de Tapies, puede tener a lo largo del tiempo una gran fuerza moral, seguro que sí. Pero en el acto de pintar, durante la ejecución de la obra, la amoralidad es lo que vale.
No se pueden sostener los conceptos de “recursos buenos” , “recursos malos” , “lindos o feos” . Cuando se abren caminos lo que cuenta no es tanto el ostinato rigore, sino la Obstinada audacia.
La verdad, la da la medida de la unidad, la articulación total, aún cuando haya que cuestionarla, violentarla.
6
Urge una visión-violación.
Pintar lo que no se conoce.
Expandir el deseo.
.
1
Es la sociedad de consumo que entra en el arte vía Warhol
y no la inversa.
En esa suerte de "tabula rasa" todo el mundo puede tener acceso
"a la obra", o sea a concretar un "deseo de consumo plástico".
El desplazamiento de capitales hacia una nueva burguesía,
diferente a la de otros ciclos de la historia, permitió acceder a
o b j e t o s antes reservados a élites bien específicas.
El soporte de todo ello, los medios de masas y los "nuevos" sistemas de comunicación contribuyeron al fenómeno expansionista.
Aquí se cumplieron numerosos objetivos de la clase media europea y
americana durante la segunda mitad del siglo XX.
2
LA DUDA
Deseos de ciertos logros sociales. El gran atributo de Andy Warhol
(El Matisse que no pudo ser) . . . no es tanto su “hacer” , las sopas o los retratos seriados de “La Marilyn” , sino el haber comprendido que quien deseara hacer pública una obra que “salió como arte” , debería desde él en más, pasar a engordar las filas de la maquinaria de superproducción y consumo, los grandes medios de comunicación que ofrecían espacios a llenar para la masificación. Andy Warhol fue un visionario, un gran visionario, pero de los mecanismos del MERCADO. Allí quedó vaciada toda su inteligencia.
Sin embargo : ¿El MAO nos detiene un poco, no?
GC Madrid 1979
B . BOCETOS DESCARNADOS
1
La raíz de la vida
Se encuentra en lo más profundo
Del abismo
De
La nada.
1971 (A mi abuelo Manuel)
2
LA BUSQUEDA
Estoy buscando y no me canso
De buscar y no encontrar la respuesta
Que no debo encontrar
1973
3
EL BAILARIN
Enfermo solo y triste
De desesperación ilimitada
Baila su triste y gracioso espectáculo
Retorciéndose como un gusano aplastado
Vuelto sobre sí mismo
Al son de su sino
Obligado a danzar tomado de la mano
De la mueca avara de la lucidez y la locura
Que dibujan el camino abismal
Del vértigo ambicioso y sediento del espectador
Que espera su trastabillar.
1972
4
EL DESEO A SALVO
El deseo de un niño
Se perdió una noche
Oscura
Fría
Tiempos de inviernos ordenados
Rigurosos de pura invernidad
Uniformados de azul hielo
Y
La noche
Fue cálida
Sensual
Generosa
Plena de fe en la vida
Y víctima de la desesperación maternal
Desplegó su pañuelo blanco
Guardó en un acto de coraje y desafío
De amor
El deseo perdido
Escondiéndolo en su imaginación
Para esperar
A que cante un día
La primavera
1979
5
COLGADA
Colgada como un pollo de feria
Desnuda
Deshuesada
Casi como un Cristo de Viernes Santo de Villa Lugano (*)
Ofreciendo
Su cadavérico espectáculo
De ojos
Inyectados
Coagulados de pura muerte
Así
Mi ilusión
Fue condenada
A pendular
En los archivos necrófilos
A la espera
A la venta.
(*) Fue para cuando dibujaba en los sótanos de la Capilla
Jesús Salvador, de Villa Lugano, en Buenos Aires , entre charlas y discusiones con el padre Pedro, que quería ponerle al futuro bajorrelieve, el título de “Cristo de los desaparecidos” , cosa que impedí.
1982
6
EN LA NOCHE, NOCHE
Caído
Ensombrecido de tanta sombra
Estancado en el submundo de las tinieblas
Inundado por la noche de los sonidos
Aún me muevo incómodo
Para zafarme
Reniego
No puedo entregarme
Y con este renegar
Lo único que consigo
Es hechar más tierra estéril
Al ataúd de mi ilusión
Que sabe
(por qué no ha de saberlo)
Que por encima de lo alto
Está la otra noche
La verdadera
Tranquila y serena
Adormecida por el canto de los grillos
Y las cigarras ávidas de calor
Que no saben
(por han de saberlo)
Que aquí abajo
Hay alguien
Que lucha sin descanso
Para poder descansar
1975
7
EL GRITO
ES UNA FEROZ E INTERMINABLE HERIDA EN LA NOCHE
LA DESESPERACIÓN DEL DESESPERADO
QUE SABE QUE NADIE
LO VA A ESCUCHAR
1975
8
LA MASCARA
Salpicada con breves líneas de colores descoloridos
Amasada con materiales años
Y
Años materiales
Modelada en el espacio urgente
Hay poca alegría y mucho dolor
Algunas esperanzas y grandes desilusiones
Así es la máscara
De la voluntad de resistir
Que oculta el rostro desesperado
1975
9
IRRES
Irremediablemente irrepetibles
Irrepetiblemente irremediables
Irreversiblemente vivimos en el tiempo
Irrestructurablemente enfermos de muerte
Irresponsablemente nos suicidamos
Nosotros los únicos irreconocibles
1976
10
AMBRE
Cuando el hambre es hambre
Se escribe AMBRE
Porque cuando ay AMBRE
Uno se come todas las aches.
1976
C. RAYO NEGRO (c. 1979 – 1990 )
(Buenos Aires – Bruselas – Madrid – Amsterdam - París)
1
Viajé.
Me fui llevando conmigo aquella huella espiritual profunda,
que entendía entonces como algo auténticamente nuestro,
lo heredado, lo transmitido por las obras de POLICASTRO y
el Gran VICTORICA (me mantuvieron siempre más inquieto
los clásicos argentinos que no mis contemporáneos) .
Al principio, impresionado , entusiasmado con las grandes
Obras del Pompidou, las del Museo Real de Bruselas y el Stedelijk
de Am´dam, me volqué con furia a descifrar a Rainer, Saura, Jorn,
de Kooning . . . luego comprendí que con todo el bagaje , debía
conformarme con ser CUELLO.
Vi que esto era posible.
2
En los años 80 me tocó compartir trabajos, y trabajar, con otros artistas jóvenes, de diferentes latitudes. Era la nueva generación de avanzada que se gestaba en Europa. Compartimos “plantear la expresión y plantarla” en términos de PINTURA-PINTURA, es decir, reaccionando contra el manierismo estéril en el cual habían caído las manifestaciones artísticas, derivadas del “refrito” de los que no pudieron superar lo arrollador y banal de la cultura neo-objetual, luego de que dominaran por más de veinter años las estructuras del mercado internacional del arte.
Surgió honesta una imagen nueva, potente, nada mediatizada, poco mediatizable.
Recuerdos de altas intensidades con : Chacón-Ferrey ; Trajman; Fares; Fauville, Gomila;
3
La Pintura, la mayoría de las veces es DESENCUENTRO.
A veces coincide con el arte, pocas, con la buena pintura.
No estamos pues, obligados a “encontrarnos” . Hay aspectos múltiples en la expresión que no se dejan reducir, interceptan cualquier reduccionismo, toda lectura unidireccional.
No podemos buscarnos en la obra bajo el mandato de normas o reglas pasadas o bajo la dictadura de las novedades frívolas.
La pintura requiere esfuerzo.
La expresión pictórica, siempre inquieta.
4
En muchas ocasiones me preguntaron por “lo nuestro” . Hay quienes legítimamente se preocupan por la identidad. Esto, sucedía muy a menudo entre los intelectuales sudamericanos en viaje o en franco y continuo exilio.
También, más tarde, me renovaron la temática aquí, en mi ciudad.
Debo aclarar una vez más, que nunca entendí del todo la pregunta “por lo nuestro” . A esta altura del partido, las cosas caen de maduras, por su propio peso.
Distingo a los “cuestionadores”.
Creo que de una parte, hay quienes no abandonan los viejos preceptos académicos, aburridos, hartantes, y necesitan ver catalogados, clasificados, bellamente encuadernados, los parámetros de la identidad. Quizás, necesitan también, quien les venda “su cultura” bajo el formato de algún ISMO o NEO-ISMO.
Esta clase de imbéciles abundan.
Están los otros, los que atan su incapacidad a ciertas imágenes símbolos, “íconos” de por ejemplo, la argentinidad , donde en las naturalezas muertas si no hay un mate y una pava . . . la cosa no es ni siquiera idéntica a lo nacional y popular.
Entre recalcitrantes e infantiloides, hemos naufragado.
Detengámonos aquí un instante.
Solamente puedo hablar de dos o tres cosas, de un breve – pero no por ello menos intenso pasado – cuando me refiero a las paletas, al toque de Policastro, Diomede, Victorica, Daneri, Gambartes.
Ya nos alcanza y nos sobra, pues estimo aún que no se ha comprendido del todo el valor de esas obras, y ni siquiera, gozan de la “cota” que debieran. Nuestra sociedad y nuestro pueblo, son aún pequeños, en un espacio tan extenso como un continente.
Pero si de veradera IDENTIDAD se trata, o de LO NUESTRO, puedo afirmar que una cabeza OLMECA, una escultura de MOORE o una máscara FANG NOS PERTENECEN POR IGUAL.
Todo depende de si somos libres para dejarnos llevar por la necesidad INTERIOR, la que nos conduce a ellas por un lado, y por otro, fundamentalmente, reconocerles límites y alcances a ese legado para dar paso a una gran capacidad de reinterpretación de formas y colores, de dibujo y composición, ya atemporales.
Mejor nos lo grabó el viejo Borges : “ los argentinos podemos renegar de todo, menos de la posibilidad de ser universales “ .
¿Quién puede rebatir esto?
5
Es importante trabajar mucho, y por sobre todo, abandonar la “moralina aplicada” .
No hay en plástica una división maniquea del mundo . No nos fue permitido eso.
Una obra entera, importante, como la de Tapies, puede tener a lo largo del tiempo una gran fuerza moral, seguro que sí. Pero en el acto de pintar, durante la ejecución de la obra, la amoralidad es lo que vale.
No se pueden sostener los conceptos de “recursos buenos” , “recursos malos” , “lindos o feos” . Cuando se abren caminos lo que cuenta no es tanto el ostinato rigore, sino la Obstinada audacia.
La verdad, la da la medida de la unidad, la articulación total, aún cuando haya que cuestionarla, violentarla.
6
Urge una visión-violación.
Pintar lo que no se conoce.
Expandir el deseo.
.
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